Tristeza
Casados há sessenta anos.
Passavam verões, passavam invernos
Passavam outonos. Passavam primaveras.
O que importava era a primavera com o seu trinado que lhes acendia o coração. Ah, como a vida era boa, acontecia todos os dias com o seu perfume, som e cor, ritmados de alegria.
Não havia união de carne e espirito como a deles, comentavam.
Os dois pareciam uma pessoa só, íntimos de tanto prazer que os dias lhes ofertavam, pleno entendimento dos seres e das coisas que ambos exerciam sobre a vida.
Ele estava nela, ela estava nele.
Dançavam. Nessa hora, como se pássaros fossem, deslizavam no voo harmonioso de canto e plumagem.
Cuidavam-se e se bastavam.
Não existia desafio que os intimidassem. Ultrapassavam sempre.
Ele dizia:
- Quero ir primeiro.
Convencido:
- Não vou conseguir ficar sem você.
Ela dizia:
- Prefiro que seja eu.
Sem hesitar:
- Sem você, a vida não é nada.
Eram tudo, um sem o outro, sabiam, infalivelmente o mundo seria mudo.
Ele adoeceu. Doença misteriosa, de natureza neurológica, não havia médico que pudesse debelar, nem aliviar. O corpo foi definhando, os nervos doendo, os ossos enfraquecendo.
Morreu.
No velório, coberta de tristeza, teve que tomar injeção para que suportasse a dor cruel.
No outro dia não acordou. Fechara os olhos para sempre. Foi para outras dimensões, em busca da casa do eterno.
Atrás dele.
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# Artigo do escritor Cyro de Mattos. Ficcionista e poeta, também editado no exterior. Premiado no Brasil, Portugal, Itália e México. Membro efetivo da Academia de Letras da Bahia. Doutor Honoris Causa da Uesc.
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